LA POESÍA ES DE QUIEN LA NECESITA

la poesía es de quien la necesita.
Porque la poesía es necesidad, es alimento, es savia y,
por lo mismo, es denuncia de lo que sólo ella parece ver,
no porque su carácter sea un quehacer político deliberado,
sino por ser apego de la realidad,
por no negarse a lo que en ella ocurre y la conforma.
Al hacerlo, se traduce en manifiesto de las heridas del hombre,
de la oscuridad del alma a que la conduce la ausencia de libertad.

ARDIENTE PACIENCIA

"Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. 'Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades.'"

"Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre la confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso, he llegado hasta aquí con mi poesía y mi bandera."

"En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esta frase de Rimbaud, sólo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres."

"Así la poesía no habrá cantado en vano."

UN DISTINGUIDO ACENTO COSMOPOLITA

"Danton, Robespierre, Charles de Gaulle, Jean Paul Belmondo, Charles Aznavour, Brigitte Bardot, Silvie Vartan, Adamo, fueron tijereteados sin clemencia por Mario Jiménez, de manuales de historia francesa o revistas ilustradas. Junto a un inmenso póster de París donado por la única gerencia de turismo de San Antonio, donde un avión de la Air France se dejaba rasguñar por la punta de la tour Eiffel, la colección de recortes le dio a las murallas de su habitación un distinguido acento cosmopolita."

ESPERARÉ SIEMPRE QUE REGRESES

"Y para que conozcas algo de la música de Francia, te mando una grabación del año 38 que encontré entumida en una tienda de discos usados del Barrio Latino. ¿Cuántas veces la canté cuando joven? Siempre había querido tenerla y no pude. Se llama J'attendrai, la canta Rina Ketty, y la letra dice: "Esperaré, día y noche, esperaré siempre que regreses."

EL ÚLTIMO BASTIÓN DE UN ACOSO

"El primer tramo de su piel que untaba, que ungía, era aquel que en sus sueños ella cedía como el último bastión de un acoso que contemplaba lamer cada uno de sus poros, el más tenue pelillo de sus brazos, la sedosa caída de sus párpados, el vertiginoso declive de su cuello."

ALLENDE Y NERUDA

Neruda, premio Nobel de Literatura en 1971, junto a Salvador Allende "el primer marxista votado democráticamente".

USTED ME METIÓ EN ESTE LÍO

"-Poeta y compañero -dijo decidido-. Usted me metió en este lío, y usted de aquí me saca. Usted me regaló sus libros, me enseñó a usar la lengua para algo más que pegar estampillas. Usted tiene la culpa de que yo me haya enamorado."

ATAQUE A LA VIRGINIDAD CON ARMA BLANCA

"Dirá en su descargo que atacaste la virginidad de su pupila con arma blanca: una metáfora cantarina como un puñal, incisiva como un canino, desgarradora como un himen."

'EL HIMNO OFICIAL DE LOS CARTEROS'

MIGUEL STROGOFF

"-Yo le imploro a usted -expuso la mujer-, en quien se inspira y confía, que le ordene a ese tal Mario Jiménez, cartero y plagiario, que se abstenga desde hoy y para toda la vida de ver a mi hija. Y dígale que si así no lo hiciese, yo misma, personalmente, me encargaré de arrancarle los ojos como al otro carterito ese, el fresco de Miguel Strogoff."

INFARTO DE MIOCARDIO O RAPTO FAMÉLICO

"Se imaginaba, con perdonable romanticismo, que cada metáfora acuñada, cada suspiro, cada anticipo de la lengua de ella en sus lóbulos, entre sus piernas, era una fuerza cósmica que nutría su esperma. Con hectólitros de esa mejorada sustancia haría levitar de dicha a Beatriz González, el día en que Dios se decidiera a probar que existía poniéndola en sus brazos, ya fuera vía infarto de miocardio de la madre o rapto famélico."

AMORES INCONMENSURABLES

"-¿Remedio? Don Pablo, si eso tiene remedio, yo sólo quiero estar enfermo. Estoy enamorado, perdidamente enamorado.

La voz del poeta, tradicionalmente lenta, pareció dejar caer esta vez dos piedras, en vez de palabras.

-¿Contra quién?

-¿Don Pablo?

-¿De quién, hombre?

-Se llama Beatriz.

-¡Dante, diantres!

-¿Don Pablo?

-Hubo una vez un poeta que se enamoró de una tal Beatriz. Las Beatrices producen amores inconmensurables."

CINEMA PARADISO

"siguió el rumbo de su adorada hacia el mesón del bar, se derrumbó sobre una silla como en una butaca de cine, y durante largos minutos la contempló extasiado, mientras la chica echaba su aliento en las rústicas copas y luego las frotaba con un trapo bordado de copihues, hasta dejarlas impecables."

UN RIDÍCULO BRINDIS

"la chica se apartó y la sonrisa irónica dejó su brazo suspendido en el aire, como en un ridículo brindis para festejar sin vaso y sin champagne un amor que jamás se concretaría."

AIRES DE INTELECTUAL

"A partir de ese momento, y hasta el final del día, el cartero cargaba las 'Odas Elementales' con la esperanza de reunir algún día coraje. Tanto lo trajinó, tanto lo manoseó, tanto lo puso en la falda de sus pantalones bajo el farol de la plaza, para darse aires de intelectual ante las muchachas que lo ignoraban, que terminó por leer el libro."

REGALANDO NAVIDAD EN NOVIEMBRE

Ni he percatado que era noviembre todavía hasta escribir las siguientes líneas, pero me entusiasma relatar que regalé a mis colegas maestros obsequios de Navidad antes de tiempo, hay que apresurar lo que se desea a veces, así que al inteligente y bonachón profe de Filosofía le llevé "Historia de la Fealdad" a cargo de Umberto Eco, ya que le gusta mucho el estilo del autor de "El Nombre de la Rosa"; al profe del turno matutino de Matemáticas, joven con ilusiones de sobresalir, le envié el film "Phi: El Orden del Caos". Hoy por la mañana le presenté mi obsequio a la profe de Inglés, una damita atractiva, reservada y refinada, a la que le pareció fantástico recibir "Queen Christina" de Greta Garbo; y mañana concluyó compartiendo "Run Lola Run" a la compañera profe de Metodología.

Suena extraño, pero no ganamos un sueldo digno, no es por mucho cercano a lo que ganan maestros del SNTE o de la CNTE, y trabajamos durante el período que hubo plantón en la Avenida Central. No somos genios pero creo que tenemos talento, y no sé si lo derrochamos, pero nos toca alegrar la vida a jóvenes que serán semilla de nuevas ilusiones.

Adelantamos movimiento, se me ocurrió en leer el libro en que se basa el film 'Il Postino' y será en este período decembrino. No soy un lector que avance tan rápido, así que lo iré saboreando subiendo párrafos que llamen mi atención, por ello la primera página me pareció profética, frase de un padre a su hijo:

"-Búscate un trabajo- era la escueta y feroz frase con que el hombre concluía una mirada acusadora, que podía alcanzar hasta los diez minutos, y que en todo caso nunca duró menos de cinco."

Algo así está el panorama, la presión es encontrar el trabajo, mientras tanto sigo con los Harlem Globetrotters en esta preparatoria querida que me abrió sus puertas y donde todavía me sorprende que encuentre gente tan preparada en la misma aventura que yo: el bote de la sobrevivencia.

LA TRAMPA DEL MAR

Quién puede convencer al mar

para que sea razonable?

De qué le sirve demoler

ámbar azul, granito verde?

Y para qué tantas arrugas

y tanto agujero en la roca?

Yo llegué de detrás del mar

y dónde voy cuando me ataja?

Por qué me he cerrado el camino

cayendo en la trampa del mar?

M.L.P. JE VOUS FAIS UNE LETTRE

PÍCARA COBARDE

.

QUE TIENE MIEDO

.

DE UNA CARTA

COQUINE LÂCHE,

QUI A PEUR

D'UNE LETTRE !

WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos

ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.

ODA AL TOMATE

La calle se llenó de tomates,

mediodía, verano,

la luz se parte en dos mitades de tomate,

corre por las calles el jugo. .

En diciembre se desata el tomate,

invade las cocinas, entra por los almuerzos,

se sienta reposado en los aparadores,

entre los vasos, las mantequilleras, los saleros azules. .

Tiene luz propia,

majestad benigna.

.

Debemos, por desgracia,asesinarlo:

se hunde el cuchillo en su pulpa viviente,

es una roja víscera,

un sol fresco, profundo, inagotable,

llena las ensaladas de Chile,

se casa alegremente con la clara cebolla,

y para celebrarlo se deja caer aceite,

hijo esencial del olivo,

sobre sus hemisferios entreabiertos,

agrega la pimienta su fragancia,

la sal su magnetismo:

son las bodas del día,

el perejil levanta banderines,

las papas hierven vigorosamente,

el asado golpea con su aroma en la puerta,

es hora ¡vamos!

y sobre la mesa,

en la cintura del verano,

el tomate, astro de tierra, estrella repetida y fecunda,

nos muestra sus circunvoluciones, sus canales,

la insigne plenitud y la abundancia sin hueso,

sin coraza, sin escamas ni espinas,

nos entrega el regalo de su color fogoso

y la totalidad de su frescura.