BOSQUE EMBRUJADO

Un bosque llenaba la habitación.

Aquel taburete, medido por la distancia que separa del suelo las posaderas de un hombre sentado,

La mesa que sirve para escribir y para comer,

La puerta que abre un cubo de aire rodeado de tabiques a un cubo de aire lindante,

perdían las razones de ser que un artesano les había dejado,

para no ser más que troncos, o ramas despellejadas

como San Bartolomé en los cuadros de las iglesias,

cargadas de hojas espectrales o de pájaros invisibles,

rechinando aún de tempestades ya en calma desde mucho tiempo atrás,

y en donde el cepillo de carpintero había dejado, en algunos sitios, el grumo de la savia.