-¿Tienen ustedes, por un casual, en esa pocilga una mujer que es dada a la lectura?
-Sí. Anda dándome siempre cosas de leé. Me dice que he de cultívame. Es muy buena.
-Oh, santo Dios. -Los ojos azul y amarillo resplandecieron-. ¿Hay algún modo de que pueda yo conocer a ese dechado de virtudes?
Jones se preguntó qué demonios querría decir todo aquello. Al fin dijo:
-¡Jua! Si quiere usté vela, tendrá que vení por aquí alguna noche. Y la verá bailá con su pajarito.
-¡Dios santo! ¿No me diga que ella es esa Harlett O'Hara?
-Sí. Ella es Harlett O'Hara. Sí que lo es.
-Boecio más un pajarito -murmuró Ignatius-. Qué descubrimiento.
-El estreno será dentro de un par o tres de días. Tiene usté que vení. La mejó actuación que he visto en mi vía. ¡Jua!
-Me lo imagino, sí -dijo respetuoso Ignatius.
Una inteligente sátira del Viejo Sur decadente representada ante el inconsciente y despreciable público del Noche de Alegría. Pobre Harlett.
-Y dígame, ¿qué clase de pajarito es ese que tiene?
-¡Hombre! Eso yo no puedo decilo. Tiene que verlo usté. Este número es una gran sorpresa. Harla dice además unas cosas. No es un número de striptease normal. Harla habla.
Dios santo. Algún comentario incisivo que nadie de entre el público podría captar plenamente. Tenía que ver a Harlett. Debían comunicarse.
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