LA SIRENA Y EL POETA

¿Sé de dónde proviene, sirenas, vuestra pena,
cuando en el mar, de noche, soltáis vuestros lamentos?
Soy como tú, mar, lleno de voces maquinadas,
Y se llaman los años mis navíos cantantes.

.

Al atardecer
en esta costa cantan las sirenas.
Hermosas y disolutas
estas mujeres,
despoblarán las ciudades:
ninguna de ellas
acunará a nuestros hijos:
admíralas
arden fragantes, luminosas y sumisas
en el celo de la noche
se incendian entre ellas
Nos despiden.

.
En el domingo de la plaza la feria
y la barraca y el acuario con tristes
algas de plástico fraudulentos corales
Cabeza al aire la humillada sirena
acaso hermana del que cuenta su historia
Pero el relato se equivoca:
De cuando acá
las sirenas son monstruos
o están así por castigo divino
Mas bien sucede lo contrario:
Las sirenas son libres
son instrumentos de poesía
Lo único malo es que no existen
Lo realmente funesto es que sean imposibles.
.

Así, para calmar el dolor del cacique,

lejos de la doncella que tanto ama,

surge la canción,

y suave y lenta

que le parecía estar escuchando los suspiros de ella.

La forma nacarada de esa sirena

era más blanca que el sedoso rocío

y sobre su pecho brillan sus rubios tirabuzones.

Nacida en la espuma de una ola,

alcanzó la predestinada proa,

abrazó fuerte al bravo cacique

y saltó con él en busca de las profundidades.